La dame du chemin des crêtes

roman

« Que la terre s’arrête de tourner, ma mère est morte, que toutes les églises sonnent le tocsin, ma mère ne sera plus de la fête ! Résonnez darboukas, violons, flûtes, ma mère ne tournera plus à petits pas, en ondulant des hanches. Que les you-yous stridents vibrent à l’unisson pour dire jusqu’au fond du désert que la belle et la rebelle, nous a quittés, laissant la tribu des gens d’ici et de Là-bas, orpheline. »

Quête filiale intense et portrait chatoyant et émouvant d’une exilée nostalgique qui portait son pays l’Algérie au cœur et aux nues.

Histoire d’un voyage mouvementé initié par les dernières volontés d’une mère qui ne souhaitait comme dernière demeure que le désert du Sahara.

Jacqueline BRENOT est née à Alger où elle a passé son enfance et sa jeunesse. Arrivée à Aix en 1969, elle s’est installée en région parisienne. Professeur de Lettres, elle crée et anime des ateliers théâtre et écriture.

Auteur de nouvelles et de poèmes inédits.

Photographe et artiste peintre, elle a exposé à Paris avec le Mouvement Lettriste d’Isidore Isou (1981-1991)

Extraits

Tu es partout, infusée, diffusée en vapeurs essentielles. Chaque centimètre de ton appartement exalte ton art de vivre, tes fragrances musquées ou citronnées suivant l’humeur, tes désirs de pluie de sable, d’embruns gorgés d’iode. Emulsion sensorielle tenace à fleur de peau.

Suffocantes douceurs à tentacules d’hydre.

Tu appartiens à l’espèce unique, celle en voie de disparition, celle des légendes, mère immense et généreuse qui distille des vins de vie aux effets capiteux dont on ne se remet jamais.

Nous sommes imprégnés de l’écriture de tes gestes d’artiste à l’inspiration effrénée, de tes paroles à l’emporte-pièce, de tes leçons d’existence de vieux sages africains. Tout partager dans l’instant, surtout le meilleur, ton exigence, ta devise.

Sans doute, un mélange implosif de clairvoyance et de tragique propre aux femmes du Sud.

(Extrait p. 42-43)

**********

Les murs de ton appartement sont autant de fenêtres ouvertes en grand sur ton pays. Cernée volontairement par tes horizons de désert, tes mosquées, tes cités ocres et bleues, tes vagues de fond, si explicites, tes dédales de ruelles sépia de la Casbah, tes danseuses aux pieds nus… avec les bâtons d’encens musqué ou bois de santal qui se consument dans tes pots de caoutchoucs et d’hibiscus, parfois, le fumet des poivrons rouges grillés mêlé à celui du poulet au citron confit qui rissole,… ne cherchez pas plus loin, vous y êtes !... Inutile de prendre la paquebot, vous avez déjà franchi le Golfe du Lion, et apercevez déjà les sommets de la ville blanche.

(Extrait p. 111)

**********

Femme du désert depuis longtemps, tu t’es muée en dune, et nous sommes tes grains de quartz. Transporte-nous au gré du vent avec les traces des gerboises, des lézards et des fennecs pour célébrer ces retrouvailles. Dans ta robe de poussière, tu dois participer au ballet des gazelles et au chant des dunes. Nous boirons du lait tiède de chamelle et de chèvre, et nous écouterons les poésies improvisées des nomades, au son de l’enzad.

(Extrait p. 113)